DIA DE NATAL

Hoje é dia de ser bom.

é dia de passar a mão pelo rosto das crianças,

de falar e de ouvir com mavioso tom,

de abraçar toda a gente e de oferecer lembranças.

é dia de pensar nos outros — coitadinhos — nos que padecem,

de lhes darmos coragem para poderem continuar a aceitar a sua miséria,

de perdoar aos nossos inimigos, mesmo aos que não merecem,

de meditar sobre a nossa existência, tão efémera e tão séria.

Comove tanta fraternidade universal.

é só abrir o rádio e logo um coro de anjos,

como se de anjos fosse,

numa toada doce,

de violas e banjos,

Entoa gravemente um hino ao Criador.

E mal se extinguem os clamores plangentes,

a voz do locutor

anuncia o melhor dos detergentes.

De novo a melopeia inunda a Terra e o Céu

e as vozes crescem num fervor patético.

(Vossa Excelência verificou a hora exacta em que o Menino Jesus nasceu?

Não seja estúpido! Compre imediatamente um relógio de pulso antimagnético.)

Torna-se difícil caminhar nas preciosas ruas.

Toda a gente se acotovela, se multiplica em gestos, esfuziante.

Todos participam nas alegrias dos outros como se fossem suas

e fazem adeuses enluvados aos bons amigos que passam mais distante.

Nas lojas, na luxúria das montras e dos escaparates,

com subtis requintes de bom gosto e de engenhosa dinâmica,

cintilam, sob o intenso fluxo de milhares de quilovates,

as belas coisas inúteis de plástico, de metal, de vidro e de cerâmica.

Os olhos acorrem, num alvoroço liquefeito,

ao chamamento voluptuoso dos brilhos e das cores.

é como se tudo aquilo nos dissesse directamente respeito,

como se o Céu olhasse para nós e nos cobrisse de bênçãos e favores.

A Oratória de Bach embruxa a atmosfera do arruamento.

Adivinha-se uma roupagem diáfana a desembrulhar-se no ar.

E a gente, mesmo sem querer, entra no estabelecimento

e compra — louvado seja o Senhor! — o que nunca tinha pensado comprado.

Mas a maior felicidade é a da gente pequena.

Naquela véspera santa

a sua comoção é tanta, tanta, tanta,

que nem dorme serena.

Cada menino

abre um olhinho

na noite incerta

para ver se a aurora

já está desperta.

De manhãzinha,

salta da cama,

corre à cozinha

mesmo em pijama.

Ah!!!!!!!!!!

Na branda macieza

da matutina luz

aguarda-o a surpresa

do Menino Jesus.

Jesus

o doce Jesus,

o mesmo que nasceu na manjedoura,

veio pôr no sapatinho

do Pedrinho

uma metralhadora.

Que alegria

reinou naquela casa em todo o santo dia!

O Pedrinho, estrategicamente escondido atrás das portas,

fuzilava tudo com devastadoras rajadas

e obrigava as criadas

a caírem no chão como se fossem mortas:

Tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá-tá.

Já está!

E fazia-as erguer para de novo matá-las.

E até mesmo a mamã e o sisudo papá

fingiam

que caíam

crivados de balas.

Dia de Confraternização Universal,

Dia de Amor, de Paz, de Felicidade,

de Sonhos e Venturas.

é dia de Natal.

Paz na Terra aos Homens de Boa Vontade.

Glória a Deus nas Alturas.

António Gedeão

O PAÍS RELATIVO

País por conhecer, por escrever, por ler...

País purista a prosear bonito,

a versejar tão chique e tão pudico,

enquanto a língua portuguesa se vai rindo,

galhofeira, comigo.

País que me pede livros andejantes

com o dedo, hirto, a correr as estantes.

País engravatado todo o ano

e a assoar-se na gravata por engano.

País onde qualquer palerma diz,

a afastar do busílis o nariz:

- Não, não é para mim este país!

Mas quem é que bàquestica sem lavar

o sovaco que lhe dá o ar?

Entrincheiram-se, hostis, os mil narizes

que há neste país.

País do cibinho mastigado

devagarinho.

País amador do rapapé,

do meter butes e do parlapié,

que se espaneja, cobertas as miúdas,

e as desleixa quando já ventrudas.

O incrível país da minha tia,

trémulo de bondade e de alegria.

Moroso país da surda cólera,

do repente que se quer feliz.

Já sabemos, país, que és um homenzinho...

País tunante que diz que passa a vida

a meter entre parêntesis a cedilha.

A damisela passeia

no país da alcateia,

tão exterior a si mesma

que não é senão a fome

com que este país a come.

País do eufemismo, à morte dia a dia

pergunta mesureiro: - Como vai a vida?

País dos gigantones que passeiam

a importância e o papelão,

inaugurando esguichos no engonço

do gesto de nuvens ideia!

Corre, boleada, pelo azul,

a frota de nuvens pelo país.

País desconfiado a reolhar por cima

dum ombro que, com razão, duvida.

Este país, enquanto se alivia,

manda-nos à mãe, à irmã, à tia,

a nós e à tirania

sem perder tempo nem caligrafia.

Nesta mosquitomaquia

que é a vida,

ó país,

que parece comprida!

A Santa Paciência, país, a tua padroeira,

já perde a paciência à nossa cabeceira.

País pobrete e nada alegrete,

baú fechado com um aloquete,

que entre dois sudários não contém senão

a triste maçã do coração.

Que Santa Suplicanta nos conforte

na má vida, país, na boa morte!

País das troncas e delongas ao telefone

com mil cavilhas para cada nome.

Da ramona, país, que de viagens

tens, tão contrafeito...

Embezerra, país, que bem mereces,

prepara, no mutismo, teus efes e teus erres.

Desaninhada a perdiz,

não a discutas, país!

Espirra-lhe a morte pra cima

com os dois canos do nariz!

Um país maluco de andorinhas

tesourando as nossas cabecinhas

de enfermiços meninos, roda-viva

em que entrássemos de corpo e alegria!

Estrela trepa trepa pelo vento fagueiro

e ao país que te espreita, vê lá se o vês inteiro.

Hexágono de papel que o meu pai pôs no ar,

já o passo a meu filho, cansado de o olhar...

No sumapau seboso da terceira,

contigo viajei, ó país por lavar,

aturei-te o arroto, o pivete, a coceira,

a conversa pancrácia e o jeito alvar.

Senhor do meu nariz, franzi-te a sobrancelha;

entornado de sono, resvalaste pra mim.

Mas também me ofereceste a cordial botelha,

empinada que foi, tal e qual clarim!"

Alexandre O'Neill,

Feira Cabisbaixa

H

Sei que dez anos nos separam de pedras

e raízes nos ouvidos

e ver-te, ó menina do quarto vermelho,

era ver a tua bondade, o teu olhar terno

de Borboleta no Infinito

e toda essa sucessão de pontos vermelhos no espaço

em que tu eras uma estrela que caiu

e incendiou a terra

lá longe numa fonte cheia de fogos-fátuos.

António Maria Lisboa

Poesia