O PAÍS RELATIVO

País por conhecer, por escrever, por ler...

País purista a prosear bonito,

a versejar tão chique e tão pudico,

enquanto a língua portuguesa se vai rindo,

galhofeira, comigo.

País que me pede livros andejantes

com o dedo, hirto, a correr as estantes.

País engravatado todo o ano

e a assoar-se na gravata por engano.

País onde qualquer palerma diz,

a afastar do busílis o nariz:

- Não, não é para mim este país!

Mas quem é que bàquestica sem lavar

o sovaco que lhe dá o ar?

Entrincheiram-se, hostis, os mil narizes

que há neste país.

País do cibinho mastigado

devagarinho.

País amador do rapapé,

do meter butes e do parlapié,

que se espaneja, cobertas as miúdas,

e as desleixa quando já ventrudas.

O incrível país da minha tia,

trémulo de bondade e de alegria.

Moroso país da surda cólera,

do repente que se quer feliz.

Já sabemos, país, que és um homenzinho...

País tunante que diz que passa a vida

a meter entre parêntesis a cedilha.

A damisela passeia

no país da alcateia,

tão exterior a si mesma

que não é senão a fome

com que este país a come.

País do eufemismo, à morte dia a dia

pergunta mesureiro: - Como vai a vida?

País dos gigantones que passeiam

a importância e o papelão,

inaugurando esguichos no engonço

do gesto de nuvens ideia!

Corre, boleada, pelo azul,

a frota de nuvens pelo país.

País desconfiado a reolhar por cima

dum ombro que, com razão, duvida.

Este país, enquanto se alivia,

manda-nos à mãe, à irmã, à tia,

a nós e à tirania

sem perder tempo nem caligrafia.

Nesta mosquitomaquia

que é a vida,

ó país,

que parece comprida!

A Santa Paciência, país, a tua padroeira,

já perde a paciência à nossa cabeceira.

País pobrete e nada alegrete,

baú fechado com um aloquete,

que entre dois sudários não contém senão

a triste maçã do coração.

Que Santa Suplicanta nos conforte

na má vida, país, na boa morte!

País das troncas e delongas ao telefone

com mil cavilhas para cada nome.

Da ramona, país, que de viagens

tens, tão contrafeito...

Embezerra, país, que bem mereces,

prepara, no mutismo, teus efes e teus erres.

Desaninhada a perdiz,

não a discutas, país!

Espirra-lhe a morte pra cima

com os dois canos do nariz!

Um país maluco de andorinhas

tesourando as nossas cabecinhas

de enfermiços meninos, roda-viva

em que entrássemos de corpo e alegria!

Estrela trepa trepa pelo vento fagueiro

e ao país que te espreita, vê lá se o vês inteiro.

Hexágono de papel que o meu pai pôs no ar,

já o passo a meu filho, cansado de o olhar...

No sumapau seboso da terceira,

contigo viajei, ó país por lavar,

aturei-te o arroto, o pivete, a coceira,

a conversa pancrácia e o jeito alvar.

Senhor do meu nariz, franzi-te a sobrancelha;

entornado de sono, resvalaste pra mim.

Mas também me ofereceste a cordial botelha,

empinada que foi, tal e qual clarim!"

Alexandre O'Neill,

Feira Cabisbaixa